Punctum Digital

Ángel Martínez Samperio

Largos son los abrazos de este hermanamiento. Nuestro querido amigo Marcelo nos envía, desde Santiago del Estero, en Argentina, su visión de Europa. Trato de mirar el dibujo salido de sus manos con sus propios ojos desde este lado del charco, y veo una joven mulata, mezcla de razas y de ideas, con una belleza deslumbrante, falda corta, seductora, atrayente, y deduzco que élla ahora es capaz de raptar al mismo Zeus, devolviéndole la jugada. Esta bellísima joven es de mirar recto. Ha dejado atrás aquella otra mirada aprendida, torva y huidiza, que quería en otro tiempo imponer decretos y ortodoxias. Hoy ha aprendido el valor del mestizaje y, con su largo pasado a cuestas, es  escuela donde los nuevos bárbaros, que niegan la vida y excluyen a quienes no piensen como ellos, tienen que aprender civismo en convivencia, como Todorov nos ha dicho, y ofrece el nuevo pasaje abierto a Occidente, modelo a un tiempo continental y Oceánico que Marramao ha dicho, ya curado de la decadencia que le fue diagnosticada. 

Ante su dibujo, no he tenido más remedio que recordar a D. José Ortega y Gasset, en el artículo publicado en “La Prensa, el 19 de este mismo mes de septiembre, pero en 1911, titulado “América, una Europa mejor”, donde nos topamos con estas palbras, que son gigante y son molino:

“… unas palabras sobre el equilibrio europeo, donde germanismo y mediterranismo aspiran a fundirse en una unidad superior, en cuya cultura esencial palpita Grecia. Y de ella nace América como una Europa mejor”.

Va por vosotros, hermanos.

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Miguel Salvatierra remite “El estallido social de Santiago, contado por dos perros”. Aquí transcribe el prólogo de Julio Carreras, novelista y poeta, en aquel tiempo compañero suyo en la redacción del Diario el Liberal. Lo hace como recuperando un pasado, un movimiento de batuta de la musa de la Memoria, Mnemósine, una “posesión del ayer”, todavía cargado de virtualidad, que le recuerda a Borges: Sólo somos realmente dueños de las cosas que hemos perdido. En ese tiempo, nos dice, Carlos Menem presidía la Nación Argentina. Llevaban cuatro meses en Santiado del Estero sin cobrar los sueldos. Se acercaba el fin del año 1993. Miguel cuenta que llegaba la Navidad y, con uno de esos giros que hermosean el lenguaje nos dice que “se iban a pasar la Navidad en muchos lugares “sin una sidra y un pan dulce”, expresión que por allá quiere decir que no tenían nada. El trabajador se sentía angustiado, oprimido, estafado. La situación social anunciaba tormenta: Casos escandalosos de corrupción impune, crímenes, huelgas, atrasos de meses en cobrar los sueldos. Gentes sin dinero, sin esperanza, sin medicinas, se levantaron contra los corruptos de turno. Aquel 16 de diciembre, hartos ya de todo, el pueblo  tomó “la casa del gobierno”, los tribunales y la Cámara de Diputados, los tres fundamentos de la república. Ninguno de los tres poderes había sabido servir al pueblo. Esos sucesos fueron el símbolo de la caida de 50 años del juarismo. Entonces se produjo la “intervención federal” que hizo posible que “siguieran robando a troche y moche… Miguel Salvatierra nos cuenta: Lo vivido por los santiagueños fue terrible: se vivieron esos primeros días en un estado de caos total, luego llegaron los militares y reprimieron al pueblo sin discriminar a hombres, mujeres, niños. Increiblemente no hubo muertos, pero sí gran número de heridos y detenidos. Aquel Santiagueñado podría compararse con la toma de la bastilla.

 

Uno de los periodistas que cubrieron aquellos acontecimientos, Rodi Beltrán comentó  a nuestro amigo Salvatierra su opinión sobre los hechos: “Con el estallido se justifica la desaparición de una gran fortuna de dinero”. Quda muy claro desde este lado del charco: El capitalismo feroz, incapaz de crear riqueza que no sea para sí, responsable de tantas desdichas en el mundo, provoca el estallido con su rapiña y luego justifica en ese estallido llevarse sus dineros.

Aquello no sirvió para nada. Miguel Salvatierra nos cuenta que, una vez “pacificado” el pueblo por los militares, meses después, convocaron elecciones y ganaron los mismos corruptos a quienes les habían quemado las casas. Y uno se pregunta: ¿Cómo es posible que el pueblo trabajador, empujado a la desesperación, víctima de la violencia, despojado luego por la fuga de capitales que lo justifica en que ese pueblo se ha levantado, vote luego a los mismos a quienes quemó sus casas en un acto desesperado de rebeldía? ¿Cómo se explica que, a pesar del tufo de corrupción, ya imposible de ocultar, hayan ciudadanos, ciudadanas, que sigan votando a los curruptos, haciéndoles el caldo gordo a los corruptores, encrespándose contra quienes los denuncian, siendo parte del pueblo que los sufre? 

Concluye Miguel Salvatierra citando a Julio Carreras: “Sentí dolor porque nos desencontramos entre hermanos y lo que se reclamaba no se llevó a cabo. Todo cambió para que nada cambie. Estamos en una altura de la vida donde posiblemente no veamos grandes cambios, pero, si con visión de futuro se invierte, se administra y se controla la educación, Santiago tendría como destino un verdadero cambio. Pero si no se cambia el concepto de educación y de cultura, dentro de cincuenta años vamos a estar hablando de lo mismo.

Los dibujos que se adjuntan son del propio Miguel Salvatierra.  Las fotografías remitidas y aquí publicadas, son de Rody Beltrán, ya publicadas en la Revista Noticias.

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Ángel Martínez Samperio

Desde Santiago del Estero, desde la tierra Argentina, nos llegan viñetas que son palabras que golpean máscaras, gritos de un silencio machacado, lágrimas tragadas transformadas en gritos, puños solidarios en manos abiertas. “¿Sobre qué lado es el hombre posible para el hombre?”, pregunta Roberto Juarroz. Indudablemente, no desde ese lado donde algunos llevan la bolsa engordada con los robos de carteras que hicieron a los pueblos, sino desde ese otro que dentro del pecho late y envía latidos que son fuerza de trabajo entre los pueblos. Neruda habló de “una gota de sangre voladora”, y ahí está, en vuelo; ahí la dejamos en su suelta, formando un puente entre las orillas.

 

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Coyuyo

Desde la provincia de Santiago del Estero nos envían unas gotas de humor ¿Iridiscencias que invitan a mirar por su prisma? ¿Una sonrisa en una lágrima? ¿Garúa, como el tango, en nuestros cristales pintados? Quizás de todo un poco. Gracias, Coyuyo, por el rastro de luz que dejas tras tu paso.

Ángel Martínez Samperio:

En este nuestro mundo, unos tienen que llevar máscaras porque otros llevan caretas. Una enorme bufanda, como un gusano que horada el mundo, lo rodea; se hace atmósfera; nos obliga a respirarle. La Gran Manzana lo produjo, y hay que domarle, ya que exterminarle no podemos ¿Gripe? ¿Fiebre? ¿Es la fiebre que padecemos la causante de la gripe, cuando debería ser al contrario? Porque uno diría que “la fiebre del oro” se ha extendido por el mundo. Los españoles fuimos poseídos por ella un día, y nos comimos las entrañas de la “madre de los metales”, que dice Neruda en su Canto General, en lugar de ser fecundados por ella y fecundarla. Algunos se fueron a combatir o convertir indios a cristazos, como dijera Unamuno, y no sabíamos ni donde estábamos. La miseria interior, España como un convento mantenía una parrilla invertida sobre los lomos del pueblo; el atraso y la intolerancia eran olvidados por las conquistas exteriores. El loco machadiano con “ojos de calentura”, que huía del tedio, de la carne triste, del espíritu villano, era llevado por un “sueño de lirio en lontananza”, pero le entró otra clase de fiebre, y quiso beberse América como un Río de la Plata, y comerse un Potosí, que “luego en Flandes se gastara”. 

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Ángel Martínez Samperio

Desde el otro lado del charco me escribe un buen amigo. Omitiré su nombre porque, por aquellas tierras, me dice, incluso los docentes como él hablan pero no dejan nada escrito por temor a represalias. Mi buen amigo, que tiene nombre de arcángel y apellido propio de aquellos que, como Miguel Hernández, no le hacen ascos a tener los pies bien clavados en el barro a la hora de echar una mano a tanto náufrago, me envía una nueva viñeta: un diálogo entre Zoilo, Sócrates y Coyuyo, y un comentario que casi puede servir como pie de foto:

“Ahora hay un escándalo nacional: El Intendente de la capital, Julio Alegre, está acusado de malversación de fondos… por millones. En realidad, Argentina está impredecible… no sé qué se viene…”

Este es su relato dialogado:

Humor sobre Santiago

Zoilo y Sócrates (por Coyu)

Sócrates: Escuche don Zoilo, metieron preso al Intendente de Santiago Julio Alegre.

Zoilo: Ajá…¿ y por que?

Sócrates: Por robo al municipio parece, y asociación ilícita.

Zoilo: ¿Por asociarse? Y que tiene de malo… No nos dicen que nos asociemos para poder paliar la crisis… el muchacho actuó bien…

Sócrates: Parece que se juntó con otros para crear una empresa fantasma

Zoilo: Ahí esta ve… el hombre quería defender nuestras creencias ancestrales, fantasmas.

Sócrates: Y además se hizo rico de la noche a la mañana… y legalmente figura como remisero…

Zoilo: Vea, vea, el que se esfuerza en este país siempre consigue mejorar… hay que poner de ejemplo a este muchacho…

Sócrates: Y no solo eso, compró pisos en Buenos Aires…

Zoilo: y bueno… ellos vienen y se compran nuestros campos… el se vengó y les compró pisos allá en su pago… es la reacción de los norteños carajo…uste que se hace el patriota, debería seguir el ejemplo del niño este…

Sócrates: Fíjese… tenia cuatro por cuatros escondidos con ramas en sus fincas…

Zoilo: Nosotros hacemos lo mismo cuzco… vea que tapamos la bici con ramas de jume para que no nos roben los duendes a la noche… son costumbres de mi pago…

Sócrates: Y parece que gastaba un dineral en las limusinas de Norteamérica…

Zoilo: Y está bien… si hay miseria que no se note… no va a andar como Cocodrilo Dandy tampoco.

Sócrates: Pero mire que robó un montón parece. Espero que devuelva la plata y no sea como con el ex comisionado de Puroitintoj que lo acusaron de hacerse quedar la plata para la placita… y después pusieron jumes por pinos…y troncos por bancos… y los vecinos le quemaron el rancho ¿se acuerda? Pero después hizo juicio y le terminaron pagando a èl…

Zoilo: Cierto… y después se paseaba en su 4 x 4. y ahora tiene un rancho estilo Texas.

Sócrates: y como se llama Julio Alegre ahora los santiagueños hacen chistes con su nombre y su apellido, como lo detuvieron en Julio…

Zoilo: Ahí tiene ve, sirve para que la gente se olvide de la gripe A, no se deprima y no se enferme… yo le digo… el destino puso ese hombre en la historia del pago… para que nos llegue su ayuda…

Sócrates: ¿Usted cree eso don Zoilo?

Zoilo: Seguro… yo creo que en el futuro hasta va a haber un San Alegre o algo así, religiosidad popular… ¿No tiene Roca un monumento después de haber matado tantos indios? Imagínese salvar indios… entonces le van a hacer una estatua como de la libertad esa de Norteamérica…

Sócrates: Yo creo que debería terminar preso…

Zoilo: Eso creíamos de nuestro antiguo comisionado, y ahí lo tiene vivito y coleando

Sócrates: Mejor déme un mate antes de que empiece a morder cualquier cosa…

Zoilo: Tome, tome, y comamos y bebamos que mañana moriremos…

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Yo le cuento lo que por aquí pasa, ¡tan similar a lo de allí! Juan Salvador Gaviota tiene que repudiar su segundo apellido para poder seguir manteniendo el primero, y aprender que hay gaviotas que son cuervos transmutados, alcotanes enseñados a pescar con su argolla al cuello, parásitos del chapapote.

Mi amigo y yo vamos viendo semejanzas: los dos pilares de nuestro puente, sobre nuestras dos orillas, tienen elementos podridos, y tenemos que levantar ese puente, aunque sea a hombros.

Mi amigo me cuenta:

“Fui a dibujar con mis alumnos de dibujo y pintura, y estábamos en la humilde granja de Ricardo Lezcano, artista plástico y hermano en las artes. Y mis alumnos sintieron el polvo de la tierra, el olor de las cabras y los cerdos, el cacarear de las gallinas, el movimento de los árboles, y el viento chocando en sus rostros… Y trataba yo que comprendieran que el arte no es técnica, sino camino, opción, juego ontológico. Y entonces, los algarrobos adquirían los rasgos de nuestra alma, los colores reflejaban nuestro estado de ánimo, y la naturaleza realmente nos estaba brindando sus secretos íntimos.

¡Qué figura la de Cristo admirando los lirios del campo!, exclama mi amigo, y a esa exclamación le sigue una pregunta:  ¿Y qué dibujó en el suelo?… jamás lo sabremos… Y siendo un dios y el Dios, lloró ante la muerte de un amigo… Y ojalá el arte sea nuestro camino de salvación, porque los caminos al desencuentro y la desesperación, ¡son tan amplios y tentadores!… Y venzamos la muerte en ese refugio interior… pero también tendamos puentes entre nuestras islas de soledad… ¡Gracias poer tus cartas… que me llenan de orgullo”.

Lleva la firma de un amigo, con nombre de arcángel.

¡Gracias a tí, querido coyuyo, que apottas luces. Ya sabes, y no recuerdo quien lo dijo pero es verdad: la naturaleza es una fuente  paridora de formas de vida, contribuciones irrepetibles al alma del mundo. Dios la hizo así: “¡Complejidad… consciencia… conciencia!”. Un un borbollar inagotable que marca dirección. La belleza es derrochadora luz en diferentes longitudes de onda, y es el resplandor de la verdad. El arte la concentra, recolector y sembrador de cosechas. Sí, recolectamos belleza, y la fungimos en la profundidad de nuestro ser, y se hace fuente magmatica, engendradora de formas de lava, como ese mar que mece el Teide, pero sin otro quemado que el alma propia que, como aquella zarza, arde sin consumirse nunca.

No, no somos como aquel valle de los Hijos de Hinom, donde ardían las basuras de Jerusalén, sin que su gusano nunca muriera, bien ocultas, eso sí, por la sombra de la mole marmórea de los Palacios de de los Herodes de turno, alzados sobre los lomos de la ciudad. Tienes razón, somos como una isla, no sé si como un brinco desde el fondo del océano o como una pequeña porción de tierra que se niega a ser engullida; acaso como una ciudad encendida y levantada sobre la cima de un monte ¡Bendita soledad sonora! ¡Isla con despertar de pájaros, todavía no pisada, donde la belleza es atolón fronterizo, columnas de otro Heracles que pone un non plus ultra a las invasiones bárbaras, Atlante con su mundo a cuestas!.

Sobre las basuras del mundo, donde tanta gaviota pica, otros vuelan, y lanzan su risa a modo de semilla. Sigue mandándome la tuya.

Un fuerte abrazo,

Ángel.

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Por Coyuyo, desde el otro lado del charco.

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Por Zoilo, Séneca y Coyuyo… Desde el otro lado del charco.

Un consejito: Repasad vuestra clase, porque, si es para pobres, habreis de enseñar el UAN que sólo él tiene derechos, el CHU – pe, y el TRI -nque. Y más aún: el UNDER uan, chu, tri

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